В окопах времени - Страница 110

110

Потом он что-то неразборчиво сказал тому усатому солдату, и тот, придерживая винтовку, побежал, расталкивая мощными плечами людей.

— Выход будет идти через контрольно-пропускной пункт на улице Русской. Все понятно? Идти по улице Русской!

— А нам в другую сторону! — крикнул кто-то из толпы.

— Ничего… Потерпите… — ухмыльнулся лейтенант. — И хотелось бы предупредить: в городе действуют банды провокаторов, типа этих.

Он небрежно кивнул на флэшмоберов.

— Граждане! Будьте бдительны!

Потом он спрыгнул с грузовика и жестом подозвал к себе совершенно ошалевшего Павла.

— Со мной пойдешь, — тоном, с которым соглашаются, сказал лейтенант.

Они подошли к маленькой кучке задержанных клоунов.

— Значит, так… За контрреволюционную агитацию, по статье пятьдесят восемь дробь десять и пятьдесят восемь дробь семь, вы передаетесь под юрисдикцию органов НКВД.

Лейтенант покосился на транспарант.

— Какая контрреволюционная агитация? Вы что? — выкрикнул кто-то из группы «лжекрасноармейцев». Павел отметил, что крикнули на совершенно чистом русском языке.

— Дискредитация образа красноармейца, нарушение общественного порядка, распитие спиртных напитков, ношение огнестрельного оружия… — парировал лейтенант.

— Это макеты… — всхлипнул тот же голос.

— А с этим органы разберутся. Сержант! По грузовикам их! А вы, девицы, стоять!

Бойцы оттеснили штыками трех девиц в ночнушках.

— Проститутки?

— Студентки мы… — пискнула самая смелая из девок, судорожно прикрывая полураспахнутое декольте.

— Проститутки вы. Кто ж еще в ночном белье будет на людях днем расхаживать. Сколько заплатили? — в ледяном взгляде лейтенанта не было ничего мужского, похотливого.

— Сто гривен… За акцию…

— Дешевки… — Лейтенант дернул щекой и сплюнул под босые ноги девок. — Сержант. Этих в отдельную машину. И смотри там!

— Да на кой они нам, лядящие! — скривился сержант. — Через них поди полгорода прошло… Тьфу!

И, вполне искренне, сплюнул тоже.

— Стой! Этого… В погонах сюда давай!

Два рядовых подтащили под руки единственного из ряженых, который был в погонах.

— Поляк? — сердито спросил лейтенант.

— Да что вы! Укр… Русский я!

— Белогвардеец, что ли?

— Эээ… Я…

— В золотых погонах-то почему?

— Какую уж форму выдали в театре… — виновато пожал «золотопогонными» плечами пацан.

— В театре… — хмыкнул лейтенант. — Лицедеи… Ладно, тащите его.

— Подождите… господин… товарищ… А что мне будет? — отчаянно закричал зайцем пацан, которого потащили солдаты.

— Социальная справедливость тебе будет, — буркнул себе под нос лейтенант и тут же забыл про ряженого.

А потом лейтенант повернулся к Павлу:

— Откуда?

— Из Питера. Эээ… Санкт-Петербурга. Журналист я.

— Из Ленинграда, что ли?

— Да. То есть, так точно!

— Лети домой, репортер! — отвернулся лейтенант.

— Подождите, — схватил его за руку Павел. — А с этими что будет?

Он показал на зареванных флэшмобовцев, которых, подталкивая штыками и прикладами, красноармейцы сажали в полуторки.

— Там разберутся, — посмотрел на него лейтенант и неожиданно улыбнулся. Хорошо так, открыто улыбнулся. — Отработают где-нибудь на лесоповалах лет по пять и заново жить начнут. Подумаешь… Еще спасибо скажут. Знали бы они, что тут через пару лет начнется…

— А что?

— Не твоего ума дело! — отрезал внезапно посуровевший лейтенант.

— А мне-то что делать? — внезапно испугался журналист.

— Домой летите и пишите, — пожал плечами командир.

— Что писать-то?

— Пишите… — тут лейтенант призадумался. — Пишите, что русские вернулись.

Павел зашагал мимо грузовиков с проститутками и пьяными студентами, а потом спохватился и побежал обратно. К лейтенанту:

— Товарищ лейтенант, а товарищ лейтенант!

— Что? — сердито обернулся тот. — Летите, товарищ журналист. Не задерживайте!

— Фамилия у вас какая, мне ж про вас писать!

Лейтенант вдруг покраснел, как могут краснеть только блондины с тонкой кожей:

— Да обычная у меня фамилия. Советская. Турсунбаев я. Запомните?

Потом резко отвернулся и закричал:

— Иванов, Гонгуладзе, Барабаш! Я же сказал: девок отдельно сажать!

Павел улыбнулся и зашагал к взятому напрокат аэрокару.

Действительно… Русские вернулись!

Вятка, 2009 г.

Я ЖИВУ В ТУ ВОЙНУ

Не убит подо Ржевом.
Под Москвой не сгорел.
Не тонул под Одессой.
В Сталинград не успел.
Не дошел до Белграда.
В Туле я не стонал.
И под Старою Руссой
Без вести не пропал.
Не исчез в Бухенвалъде.
Под Демянском не лег.
Не растоптан под Курском.
И под Брест я не смог.
В Ленинграде не умер.
И в Керчи не кричал.
Не замерз под Рыбачъим.
И в Берлин не попал.
Не целован я пулей.
Но от пули болит.
Я к войне прикоснулся.
И я тоже убит.

Однажды я поехал в «Поиск»… Впрочем, об этом позже.

Хочу предупредить, что рассказы будут жесткие,

нелицеприятные и многие на меня обидятся. Что ж, это мое мнение. Если вы не согласны — пишите свое.

И начну я с того, чем Вахта заканчивается…

1. ЗАХОРОНЕНИЕ

Странное дело. Когда работаешь — кости воспринимаются абсолютно нормально. Ну кости и кости. Иногда белые, иногда черные. Чаще почему-то рыжие. Кости и кости, да… Никаких эмоций особых нет. Пустота в душе… И эта пустота взрывается на кладбище.

110